Всё-таки, у Меня, кажется, вышло. Я чувствую очень сильную злость. Она возрастает во Мне так, что в дрожь бросает. Хочется всё крушить вокруг, когда вспоминаю, как Она Себя ведёт, как общается со Мной. Говорит одно, делает другое. Говорит, что Я Ей как родной стал, а сама пренебрегает многим, например тем же самым общением. Она стала настолько невыносима. Нет, бывает, что Мы нормально общаемся, но иногда на Неё снова находит эта стервозность. Приходится писать стиснув зубы. Очень больно, когда дорогой Тебе человек становится такой тварью. Причём. Она сама не понимает, в каком свете Себя выставляет. Была бы у Ней совесть, постыдилась бы. Но Она маленькая и ничерта не соображает. Это-то и обидно.
В душе всё переворачивается. Всё засасывает в мясорубку, и выходит пережёванный фарш из души. Я уже чувствую, как ненависть наполняет Меня, как от Меня исходит тёмная энергия. Я пронаблюдаю ещё, может Я ошибаюсь и это просто излишки. Если нет, то Я снова стану не лучше, чем остальные...
Чёрт, если бы Она знала, что делает со Мной. То есть, Она конечно знает, но не осознаёт в полной мере. А Я тем временем превращаюсь в монстра. Моя внутрянняя боль выливается изнутри наружу, Моя суть вырывается наружу.
Да что Ты понимаешь?
Когда душа твоя в чернилах обливаясь,
Тонет в дёгте, обнажая раны,
Это ли ты любовью называешь?
Плевать хотел бы Я на многое.
Плевать хотел и на твою судьбу.
Вот только, держит Меня что-то,
А что конкретно, не пойму.
Я сделал всё, что только было можно.
Я словно превозмог себя.
А Ты, Ты расплескала всё по полу,
Не желая самой пострадать.
Куда уж проще делать боль другим.
Чужая боль ведь не твоя.
Поступками показывая - не любим,
Ложно-сладкими словами иначе говоря.