Добро пожаловать на побережье края мира...
Творческая жизнь - это жизнь творческого человека, или нечеловека, или сущности, или личности...
Это когда всё весело и так, как у других людей. Когда всё вверх дном, а с носках Ты находишь стёрку, или карандаш. Постоянный неразгребаемый бардак. А то и кочующий из комнаты в комнату, из угла в угол, из стола на кровать и снова из кровати на стол. Твой счётчик постоянно наматывает электричество. Когда в Твоём окне свет горит до трё, четырёх, пяти ночи.
Постоянный житель квартиры - запах кофе и его осуществитель. То сладкий, то не очень. Холодный и горячий, что обжигает нёбо и чуть-чуть часть языка. Сахарные рафинадные кубики сложены хаотичной пирамидкой - кубик на кубике. Запах кофе на кухне и запах красок в комнате, а также запах клея и распечатки. На углу дверцы старого совкового шкафа с потрескавшимся лаком поверх дерева, висит респиратор - так, путь пригодится. Ведь масло же писать долго и мучительно. Постоянные разбросанные вещи на полу. но Ты знаешь что и где лежит. Пожалуй, лишь несколько вещей стоят аккуратно: Копики в банке, карандши в органайзере, гитара у стены, и настольная лампа, которую Ты собрал Сам, по Своему проекту после второго модуля. Тарелка с недоеденными остатками пищи рядом с рисунком. Музыка, играющая еле слышно из наушников на столе. Экран монитора, то оживает, то впадает в спячку, как зимняя зверушка. Рендерится визуализация квартиры, осталось каких-то 6 часов.
Исписанный шкаф, кругом жёлтые стикеры - на любой поверхности. Кругом пометки. Старый шкаф аккуратно украшен лёгким кракелюром. Винтажный чемодан стоит у окна, рядом с радочим столом. На чемодане дремлет кот Моськин, тихо сопя и, периодически, подрагивая ухом в воздухе. Немного выцветшие плакаты на стенах, гвозди как крючки. Незастеленная кровать с наличием в ней пачки сигарет, крошек хлеба и старого будильника и куча ненужного борохла, которого не должно там находиться. Джинсы спокойно покоятся на полу у ножки кровати. Будильник где-то в другом месте. Потом найду. За окном глубокая непролазная ночь. Фонарь, работничком, бросает свет на припорошённый снегом асфальт. Ветви деревьев тихо и слабо шатаются, чем немного гипонически действуют. Когда на них долго смотришь, Сам начинаешь шататься. Занавески слегка оторваны. Обои неного потёрты. Везде, как конфети, разбросаны аккуратно порезанные кусочки тонированной бумаги и чертёжной кальки, которые прилипают к босым ногам. Даже заготовки, оставшиеся после колористики, полосками бумаги разных оттенков, дают о себе знать.
И это такая же жизнь, вполне Себе живого, ведущего совинный образ жизни, существа, ии человека, или сущности, или личности. Чем не обыкновенный жизненный цикл? Да разве что только тем, что в Своём бардаке Ты всегда знаешь, что всё так и должно лежать... Что всё лежит на Своих местах. И правильно...

Написано под песню: Green Day – Kill The DJ

@настроение: Небольшое вдохновение

@темы: Творческое, Рассказы, Необычное, Мысли